La rédaction Éric Holder
L'Anachronique – chronique
L'empire du soleil disparu
Pour nommer cette contrée en nous, éclairée par un cagnard perpétuel sous lequel la connaissance, au lieu d’être douteuse, adopte la minéralité des temples, et les sophismes marnent dans l’ombre des figuiers, Philippe Jaccottet a les mots de : « Grèce intérieure ». C’est un pays de frugalité, les collines ondulent au rythme de la pensée. On y a parfois des éblouissements, une révélation. On s’en remet près du font d’eau claire où Héraclite d’Ephèse murmure Panta rei, tout coule.
Voici venu le temps, sous un ciel non plus bleu, mais blanc sali d’estampe, d’enfiler des chaussettes sous le...
Femme de ma vie est éditeur
Je ne suis pas oublieux au point d’ignorer que j’ai déjà consacré une chronique à ce sujet plein de zones d’opacité -du moins en ce qui me concerne- et si mes souvenirs restent intacts, il me semble l’avoir fait, mettons, à fleur d’eau, notant pour l’essentiel qu’il s’agissait de préférer le terme d’« éditeur » à celui d’« éditrice », en cela qu’il avait les couilles nécessaires au métier, et...
L’automne, les amants
"Il s’agit, s’agissait, qu’importe, il ne reste rien de tout ça qu’un instant frotté d’ocre jaune, à peine un geste, une callosité à l’index ; chez moi les souvenirs viennent pourrir volontiers, mais cohabitent encore une rampe, de la terre, des gravats aussi, débris auxquels gravier se joint pour convoquer quelques voix dans le soir qui hésite vers ces baigneuses lasses, les collines." Jean-Luc Sarré Affleurements.
Il aura fallu dix ans, à quelques semaines près, pour que, revenant à ma première impression -laquelle, selon Léautaud, est presque toujours la bonne- je me rende compte que j’avais délibérément décidé d’habiter au cœur du bush, dans l’East End. Non qu’il soit situé loin de Paris -cent kilomètres à portée de voiture- mais je ne doute pas que plus à l’est encore, on retrouve de cette France...
Courrier du lecteur – chronique
Amours chiennes
Février a témoigné, une fois encore, d’un art de la biscouette, selon le joli vocable en usage dans le Sud-Ouest pour désigner la feinte, l’esquive, le crochet. Sur un terrain de rugby : le contre-pied. Rien que le mot de « février », en soi, glisse, se dérobe.
Il apparaît sur la scène de l’année vêtu de la traîne de janvier, monsieur Loyal de mars qui, lui, déboule avec fracas. Et vas-y que ce dernier, d’un seul mouvement de manchettes, parsème de jaune la campagne, jonquilles, forsythias, ajoncs ! Ôte son chapeau, et hop ! des insectes hébétés réclament qu’on leur ouvre la vitre....
La chronique à laquelle vous avez échappé
Rembobinons : dans sa livraison du mois dernier, le magazine des anges ouvrait une page « Courrier des lecteurs ». J’ignore ce qu’en pensent mes collègues, mais il était grand temps. À ne recevoir aucun écho de notre travail, il vient une sorte de vague à l’âme. L’à-quoi-bon gagne insidieusement. Nous envoyons des phrases vers des cieux éthérés, en nous demandant qui peuvent-elles toucher, au...
