La rédaction Charles Robinson
Les mains dans la lutte – chronique
V****
Il y a plus d’un an qu’il est en prison. Une escroquerie, montée à quatre, une affaire entre voisins. Elle dit : « Il se serait pas fait prendre, il aurait arrêté tout de suite après. Franchement, ça gênait personne. On revenait à flot, on payait des impôts. Tout le monde était gagnant. »
Elle s’est fait natter les cheveux, serrés sur le crâne, tendus à tirer la peau. Elle croit que ça lui remonte les chairs du visage. Elle a des grilles, des barbelés, dans la gorge, dans la bouche. Première fois où tu passes sous un mirador. Des portes en métal dans les mollets et des verrous qui...
Y****
Elle dit : « Oh, regarde, comme il est joli ! » Mais elle ne parle pas de son fils, elle parle du cow-boy en plastique qui adresse à ses compagnons de la vitrine son meilleur et unique sourire. Car à son âge, les cow-boys ne dévalent pas les rues en dégommant des Mexicains poussiéreux, ils n’ont même pas de revolver, juste un chapeau à large bord.
Le garçonnet n’entend pas vraiment. Il est...
T****
Elle porte des bas résille orange, des mocassins turquoise, des lunettes de nacre verte. Elle a la voix râpeuse. Elle pèse un bon 98 kg.
Elle dit : « C’est mon poids de forme. Au-delà de 100, j’abuse ! »
Elle est vite essoufflée. Ne parlons pas de courir. Parlons de monter à pied au deuxième étage, avec les marches trop courtes et les demi-paliers.
Elle porte en broche une scolopendre à...
