Il était apparu dans le sillage de Giorgio, " le menuisier titanesque ". Giorgio avait offert d'aider à déménager et, avec sa flotte de camions, c'était une offre qui ne se refusait pas. Il était d'apparence aussi fluette que Giorgio est imposant, la casquette vissée sur le crâne, le teint blanc, un trait de moustache relié à un bouc encadrait une bouche où manquaient les dents de devant, vingt-quatre ans, René. Ce jour-là, nous vîmes passer entre les cartons des commodes, une armoire, un tracteur. René ne faiblissait pas, au contraire acquérant, à mesure que le chargement s'opérait, une souplesse, une prévention à l'égard du prochain porteur, une sûreté dans la prise qui tiraient le travail vers la danse. J'avais compris lorsqu'il s'était mis en débardeur : le long de ses bras couraient des muscles discrets et durs, recouverts de tatouages. Au soir tombant en juillet, les portes des camions claquèrent enfin. Nous convînmes de partir chacun de notre côté, Giorgio, René et moi. Nous nous retrouverions le lendemain matin, au premier bac à Royan pour la Pointe de Grave.

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